Poemas de Francisco de Quevedo

A un médico

2008-11-05T19:55:00.000-08:00

Yacen de un home en esta piedra dura

El cuerpo yermo y las cenizas frías:

Médico fue, cuchillo de natura,

Causa de todas las riquezas mías.

Y ahora cierro en honda sepultura

Los miembros que rigió por largos días;

Y aun con ser Muerte yo, no se la diera,

Si dél para matarle no aprendiera.

Definición del amor

2008-11-05T19:49:00.001-08:00

Es hielo abrasador, es fuego helado,

es herida que duele y no se siente,

es un soñado bien, un mal presente,

es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido que nos da cuidado,

un cobarde con nombre de valiente,

un andar solitario entre la gente,

un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,

que dura hasta el postrero paroxismo;

enfermedad que crece si es curada.

Éste es el niño Amor, éste es su abismo.

¿Mirad cuál amistad tendrá con nada

el que en todo es contrario de sí mismo!

Sermón estoico de censura moral

2008-11-05T19:48:00.000-08:00

Oh corvas almas, oh facinorosos

espíritus furiosos!

¡Oh varios pensamientos insolentes,

deseos delincuentes,

cargados sí, mas nunca satisfechos;

alguna vez cansados,

ninguna arrepentidos,

en la copia crecidos,

y en la necesidad desesperados!

De vuestra vanidad, de vuestro vuelo,

¿qué abismo está ignorado?

Todos los senos que la tierra calla,

las llanuras que borra el Oceano

y los retiramientos de la noche,

de que no ha dado el sol noticia al día,

los sabe la codicia del tirano.

Ni horror, ni religión, ni piedad, juntos,

defienden de los vivos los difuntos.

A las cenizas y a los huesos llega,

palpando miedos, la avaricia ciega.

Ni la pluma a las aves,

ni la garra a las fieras,

ni en los golfos del mar, ni en las riberas

el callado nadar del pez de plata,

les puede defender del apetito;

y el orbe, que infinito

a la navegación nos parecía,

es ya corto distrito

para las diligencias de la gula,

pues de esotros sentidos acumula

el vasallaje, y ella se levanta

con cuanto patrimonio

tienen, y los confunde en la garganta.

Y antes que las desórdenes del vientre

satisfagan sus ímpetus violentos,

yermos han de quedar los elementos,

para que el orbe en sus angustias entre.

Tú, Clito, entretenida, mas no llena,

honesta vida gastarás contigo;

que no teme la invidia por testigo,

con pobreza decente, fácil cena.

Más flaco estará, ¡oh Clito!,

pero estará más sano,

el cuerpo desmayado que el ahíto;

y en la escuela divina,

el ayuno se llama medicina,

y esotro, enfermedad, culpa y delito.

El hombre, de las piedras descendiente

(¡dura generación, duro linaje!),

osó vestir las plumas;

osó tratar, ardiente,

las líquidas veredas; hizo ultraje

al gobierno de Eolo;

desvaneció su presunción Apolo,

y en teatro de espumas,

su vuelo desatado,

yace el nombre y el cuerpo justiciado,

y navegan sus plumas.

Tal has de padecer, Clito, si subes

a competir lugares con las nubes.

De metal fue el primero

que al mar hizo guadaña de la muerte:

con tres cercos de acero

el corazón humano desmentía.

Éste, con velas cóncavas, con remos,

(¡oh muerte!, ¡oh mercancía!),

unió climas extremos;

y rotos de la tierra

los sagrados confines,

nos enseñó, con máquinas tan fieras,

a juntar las riberas;

y de un leño, que el céfiro se sorbe,

fabricó pasadizo a todo el orbe,

adiestrando el error de su camino

en las señas que hace, enamorada,

la piedra imán al Norte,

de quien, amante, quiere ser consorte,

sin advertir que, cuando ve la estrella,

desvarían los éxtasis en ella.

Clito, desde la orilla

navega con la vista el Oceano:

óyele ronco, atiéndele tirano,

y no dejes la choza por la quilla;

pues son las almas que respira Tracia

y las iras del Noto,

muerte en el Ponto, música en el soto.

Profanó la razón, y disfamóla,

mecánica codicia diligente,

pues al robo de Oriente destinada,

y al despojo precioso de Occidente,

la vela desatada,

el remo sacudido,

de más riesgos que ondas impelido,

de Aquilón enojado,

siempre de invierno y noche acompañado,

del mar impetüoso

(que tal vez justifica el codicioso)

padeció la violencia,

lamentó la inclemencia,

y por fuerza piadoso,

a cuantos votos dedicaba a gritos,

previno en la bonanza

otros tantos delitos,

con la esperanza contra la esperanza.

Éste, al sol y a la luna,

que imperio dan, y templo, a la Fortuna,

examinando rumbos y concetos,

por saber los secretos

de la primera madre

que nos sustenta y cría,

de ella hizo miserable anatomía.

Despedazóla el pecho,

rompióle las entrañas,

desangróle las venas

que de estimado horror estaban llenas;

los claustros de la muerte,

duro, solicitó con hierro fuerte.

¿Y espantará que tiemble algunas veces,

siendo madre y robada

del parto, a cuanto vive, preferido?

No des la culpa al viento detenido,

ni al mar por proceloso:

de ti tiembla tu madre, codicioso.

Juntas grande tesoro,

y en Potosí y en Lima

ganas jornal al cerro y a la sima.

Sacas al sueño, a la quietud, desvelo;

a la maldad, consuelo;

disculpa, a la traición; premio, a la culpa;

facilidad, al odio y la venganza,

y, en pálido color, verde esperanza,

y, debajo de llave,

pretendes, acuñados,

cerrar los dioses y guardar los hados,

siendo el oro tirano de buen nombre,

que siempre llega con la muerte al hombre;

mas nunca, si se advierte,

se llega con el hombre hasta la muerte.

Sembraste, ¡oh tú, opulento!, por los vasos,

con desvelos de la arte,

desprecios del metal rico, no escasos;

y en discordes balanzas,

la materia vencida,

vanamente podrás después preciarte

que induciste en la sed dos destemplanzas,

donde tercera, aún hoy, delicia alcanzas.

Y a la Naturaleza, pervertida

con las del tiempo intrépidas mudanzas,

transfiriendo al licor en el estío

prisión de invierno frío,

al brindis luego el apetito necio

del murrino y cristal creció ansí el precio:

que fue pompa y grandeza

disipar los tesoros

por cosa, ¡oh vicio ciego!,

que pudiese perderse toda, y luego.

Tú, Clito, en bien compuesta

pobreza, en paz honesta,

cuanto menos tuvieres,

desarmarás la mano a los placeres,

la malicia a la invidia,

a la vida el cuidado,

a la hermosura lazos,

a la muerte embarazos,

y en los trances postreros,

solicitud de amigos y herederos.

Deja en vida los bienes,

que te tienen, y juzgas que los tienes.

Y las últimas horas

serán en ti forzosas, no molestas,

y al dar la cuenta excusarás respuestas.

Fabrica el ambicioso

ya edificio, olvidado

del poder de los días;

y el palacio, crecido,

no quiere darse, no, por entendido

del paso de la edad sorda y ligera,

que, fugitiva, calla,

y en silencio mordaz, mal advertido,

digiere la muralla,

los alcázares lima,

y la vida del mundo, poco a poco,

o la enferma o lastima.

Los montes invencibles,

que la Naturaleza

eminentes crió para sí sola

(paréntesis de reinos y de imperios),

al hombre inaccesibles,

embarazando el suelo

con el horror de puntas desiguales,

que se oponen, erizo bronco, al cielo,

después que les sacó de sus entrañas

la avaricia, mostrándola a la tierra,

mentida en el color de los metales,

cruda y preciosa guerra,

osó la vanidad cortar sus cimas

y, desde las cervices,

hender a los peñascos las raíces;

y erudito ya el hierro,

porque el hombre acompañe

con magnífico adorno sus insultos,

los duros cerros adelgaza en bultos;

y viven los collados

en atrios y en alcázares cerrados,

que apenas los cubría

el campo eterno que camina el día.

Desarmaron la orilla,

desabrigaron valles y llanuras

y borraron del mar las señas duras;

y los que en pie estuvieron,

y eminentes rompieron

la fuerza de los golfos insolentes,

y fueron objeción, yertos y fríos,

de los atrevimientos de los ríos,

agora navegados,

escollos y collados,

los vemos en los pórticos sombríos,

mintiendo fuerzas y doblando pechos,

aun promontorios sustentar los techos.

Y el rústico linaje,

que fue de piedra dura,

vuelve otra vez viviente en escultura.

Tú, Clito, pues le debes

a la tierra ese vaso de tu vida,

en tan poca ceniza detenida,

y en cárceles tan frágiles y breves

hospedas alma eterna,

no presumas, ¡oh Clito!, oh, no presumas

que la del alma casa, tan moderna

y de tierra caduca,

viva mayor posada que ella vive,

pues que en horror la hospeda y la recibe.

No sirve lo que sobra,

y es grande acusación la grande obra;

sepultura imagina el aposento,

y el alto alcázar vano monumento.

Hoy al mundo fatiga,

hambrienta y con ojos desvelados,

la enfermedad antiga

que a todos los pecados

adelantó en el cielo su malicia,

en la parte mejor de su milicia.

Invidia, sin color y sin consuelo,

mancha primera que borró la vida

a la inocencia humana,

de la quietud y la verdad tirana;

furor envejecido,

del bien ajeno, por su mal, nacido;

veneno de los siglos, si se advierte,

y miserable causa de la muerte.

Este furor eterno,

con afrenta del sol, pobló el infierno,

y debe a sus intentos ciegos, vanos,

la desesperación sus ciudadanos.

Ésta previno, avara,

al hombre las espinas en la tierra,

y el pan, que le mantiene en esta guerra,

con sudor de sus manos y su cara.

Fue motín porfiado

en la progenie de Abraham eterna,

contra el padre del pueblo endurecido,

que dio por ellos el postrer gemido.

La invidia no combate

los muros de la tierra y mortal vida,

si bien la salud propria combatida

deja también; sólo pretende palma

de batir los alcázares de l'alma;

y antes que las entrañas

sientan su artillería,

aprisiona el discurso, si porfía.

Las distantes llanuras de la tierra

a dos hermanos fueron

angosto espacio para mucha guerra.

Y al que Naturaleza

hizo primero, pretendió por dolo

que la invidia mortal le hiciese solo.

Tú, Clito, doctrinado

del escarmiento amigo,

obediente a los doctos desengaños,

contarás tantas vidas como años;

y acertará mejor tu fantasía

si conoces que naces cada día.

Invidia los trabajos, no la gloria;

que ellos corrigen, y ella desvanece,

y no serás horror para la Historia,

que con sucesos de los reyes crece.

De los ajenos bienes

ten piedad, y temor de los que tienes;

goza la buena dicha con sospecha,

trata desconfiado la ventura,

y póstrate en la altura.

Y a las calamidades

invidia la humildad y las verdades,

y advierte que tal vez se justifica

la invidia en los mortales,

y sabe hacer un bien en tantos males:

culpa y castigo que tras sí se viene,

pues que consume al proprio que la tiene.

La grandeza invidiada,

la riqueza molesta y espiada,

el polvo cortesano,

el poder soberano,

asistido de penas y de enojos,

siempre tienen quejosos a los ojos,

amedrentado el sueño,

la consciencia con ceño,

la verdad acusada,

la mentira asistente,

miedo en la soledad, miedo en la gente,

la vida peligrosa,

la muerte apresurada y belicosa.

¡Cuán raros han bajado los tiranos,

delgadas sombras, a los reinos vanos

del silencio severo,

con muerte seca y con el cuerpo entero!

Y vio el yerno de Ceres

pocas veces llegar, hartos de vida,

los reyes sin veneno o sin herida.

Sábenlo bien aquellos

que de joyas y oro

ciñen medroso cerco a los cabellos.

Su dolencia mortal es su tesoro;

su pompa y su cuidado, sus legiones.

Y el que en la variedad de las naciones

se agrada más, y crece

los ambiciosos títulos profanos,

es, cuanto más se precia de monarca,

más ilustre desprecio de la Parca.

El africano duro

que en los Alpes vencer pudo el invierno,

y a la Naturaleza

de su alcázar mayor la fortaleza;

de quien, por darle paso al señorío,

la mitad de la vista cobró el frío,

en Canas, el furor de sus soldados,

con la sangre de venas consulares,

calentó los sembrados,

fue susto del imperio,

hízole ver la cara al captiverio,

dio noticia del miedo su osadía

a tanta presunción de monarquía.

Y peregrino, desterrado y preso

poco después por desdeñoso hado,

militó contra sí desesperado.

Y vengador de muertes y vitorias,

y no invidioso menos de sus glorias,

un anillo piadoso,

sin golpe ni herida,

más temor quitó en Roma que en él vida.

Y ya, en urna ignorada,

tan grande capitán y tanto miedo

peso serán apenas para un dedo.

Mario nos enseñó que los trofeos

llevan a las prisiones,

y que el triunfo que ordena la Fortuna,

tiene en Minturnas cerca la laguna.

Y si te acercas más a nuestros días,

¡oh Clito!, en las historias

verás, donde con sangre las memorias

no estuvieren borradas,

que de horrores manchadas

vidas tantas están esclarecidas,

que leerás más escándalos que vidas.

Id, pues, grandes señores,

a ser rumor del mundo;

y comprando la guerra,

fatigad la paciencia de la tierra,

provocad la impaciencia de los mares

con desatinos nuevos,

sólo por emular locos mancebos;

y a costa de prolija desventura,

será la aclamación de su locura.

Clito, quien no pretende levantarse

puede arrastrar, mas no precipitarse.

El bajel que navega

orilla, ni peligra ni se anega.

Cuando Jove se enoja soberano,

más cerca tiene el monte que no el llano,

y la encina en la cumbre

teme lo que desprecia la legumbre.

Lección te son las hojas,

y maestros las peñas.

Avergüénzate, ¡oh Clito!,

con alma racional y entendimiento,

que te pueda en España

llamar rudo discípulo una caña;

pues si no te moderas,

será de tus costumbres, a su modo,

verde reprehensión el campo todo.

A la mar

2008-11-05T19:47:00.000-08:00

La voluntad de Dios por grillos tienes,

Y escrita en la arena, ley te humilla;

Y por besarla llegas a la orilla,

Mar obediente, a fuerza de vaivenes.

En tu soberbia misma te detienes,

Que humilde eres bastante a resistilla;

A ti misma tu cárcel maravilla,

Rica, por nuestro mal, de nuestros bienes.

¿Quién dio al pino y la haya atrevimiento

De ocupar a los peces su morada,

Y al Lino de estorbar el paso al viento?

Sin duda el verte presa, encarcelada,

La codicia del oro macilento,

Ira de Dios al hombre encaminada.

Halla en la causa de su amor todos los bienes

2008-11-05T19:44:00.000-08:00

Después que te conocí,

Todas las cosas me sobran:

El Sol para tener día,

Abril para tener rosas.

Por mi bien pueden tomar

Otro oficio las Auroras,

Que yo conozco una luz

Que sabe amanecer sombras.

Bien puede buscar la noche

Quien sus Estrellas conozca,

Que para mi Astrología

Ya son oscuras y pocas.

Gaste el Oriente sus minas

Con quien avaro las rompa,

Que yo enriquezco la vista

Con más oro a menos costa.

Bien puede la Margarita

Guardar sus perlas en conchas,

Que Búzano de una Risa

Las pesco yo en una boca.

Contra el Tiempo y la Fortuna

Ya tengo una inhibitoria:

Ni ella me puede hacer triste,

Ni él puede mudarme un hora.

El oficio le ha vacado

A la Muerte tu persona:

A sí misma se padece,

Sola en ti viven sus obras.

Ya no importunan mis ruegos

A los cielos por la gloria,

Que mi bienaventuranza

Tiene jornada más corta.

La sacrosanta Mentira

Que tantas Almas adoran,

Busque en Portugal vasallos,

En Chipre busque Coronas.

Predicaré de manera

Tu belleza por Europa,

Que no haya Herejes de Gracias,

Y que adoren en ti sola.

DESENGAÑO DE LAS MUJERES

2008-09-06T23:06:00.005-07:00

DESENGAÑO DE LAS MUJERES

Puto es el hombre que de putas fía,
y puto el que sus gustos apetece;
puto es el estipendio que se ofrece
en pago de su puta compañía.

Puto es el gusto, y puta la alegría
que el rato putaril nos encarece;
y yo diré que es puto a quien parece
que no sois puta vos, señora mía.

Mas llámenme a mí puto enamorado,
si al cabo para puta no os dejare;
y como puto muera yo quemado

si de otras tales putas me pagare,
porque las putas graves son costosas,
y las putillas viles, afrentosas.

A LA EDAD DE LAS MUJERES

2008-09-06T23:06:00.003-07:00

A LA EDAD DE LAS MUJERES

De quince a veinte es niña; buena moza
de veinte a veinticinco, y por la cuenta
gentil mujer de veinticinco a treinta.
¡Dichoso aquel que en tal edad la goza!

De treinta a treinta y cinco no alboroza;
mas puédese comer con sal pimienta;
pero de treinta y cinco hasta cuarenta
anda en vísperas ya de una coroza.

A los cuarenta y cinco es bachillera,
ganguea, pide y juega del vocablo;
cumplidos los cincuenta, da en santera,

y a los cincuenta y cinco echa el retablo.
Niña, moza, mujer, vieja, hechicera,
bruja y santera, se la lleva el diablo.

A LA EDAD DE LAS MUJERES

2008-09-06T23:06:00.001-07:00

A LA EDAD DE LAS MUJERES

2008-09-06T23:05:00.005-07:00

UN VALENTÓN

2008-09-06T23:05:00.003-07:00

UN VALENTÓN

Un valentón de espátula y gregüesco,
que a la muerte mil vidas sacrifica,
cansado del oficio de la pica,
mas no del ejercicio picaresco,

retorciendo el mostacho soldadesco,
por ver que ya su bolsa le repica,
a un corrillo llegó de gente rica,
y en el nombre de Dios pidió refresco.

"Den voacedes, por Dios, a mi pobreza
-les dice-; donde no; por ocho santos
que haré lo que hacer suelo sin tardanza!"

Mas uno, que a sacar la espada empieza,
"¿Con quién habla? -le dice al tiracantos-,
¡cuerpo de Dios con él y su crianza!

Si limosna no alcanza,
¿qué es lo que suele hacer en tal querella?"
Respondió el bravonel: "¡Irme sin ella! "

A UNA NARIZ

2008-09-06T23:05:00.001-07:00

A UNA NARIZ

Érase un hombre a una nariz pegado,
érase una nariz superlativa,
érase una nariz sayón y escriba,
érase un pez espada muy barbado.

Érase un reloj de sol mal encarado,
érase un alquitara pensativa,
érase un elefante boca aariba,
era Ovidio Nasón mas narizado.

Érase un espolón de una galera,
érase una pirámide de Egipto,
las doce tribus de narices era.

Érase un naricísimo infinito,
muchísima nariz, nariz tan fiera,
que en la cara de Anás fuera delito.

SONETO A LUIS DE GÓNGORA

2008-09-06T23:04:00.000-07:00

SONETO A LUIS DE GÓNGORA

Yo te untaré mis obras con tocino
porque no me las muerdas, Gongorilla,
perro de los ingenios de Castilla,
docto en pullas, cual mozo de camino;

apenas hombre, sacerdote indino,
que aprendiste sin cristus la cartilla;
chocarrero de Córdoba y Sevilla,
y en la Corte bufón a lo divino.

¿Por qué censuras tú la lengua griega
siendo sólo rabí de la judía,
cosa que tu nariz aun no lo niega?

No escribas versos más, por vida mía;
aunque aquesto de escribas se te pega,
por tener de sayón la rebeldía.